A Festinha na Gafieira

Para escrever é preciso desastres.

Mas eu que só tenho repetições de coisas pequenas, que calculadas de maneira miúda se concretizam, não sirvo para escrever, só sirvo para existir, como um saleiro com arroz integral.

Se tivesse algum terror pessoal guardado na gaveta ou uma tragédia na ponta da língua para contar diria: sou escritora.

Mas eu só tenho pequenas bobagens, pequenos desastres. Frágeis, inconsistentes e cíclicas inadaptações.

Meu terapeuta que não era crítico literário já me avisara: Ana Cristina, isso aí não faz um defunto, no máximo um medíocre e olhe lá!

E eu, com aqueles meus textos soltos na mão, não chorava, e olhava para ele com cara de pena ou de raiva, dependendo do dia do mês.

Quando as minhas forças já estavam exauridas, eu não conseguia me matar, pois toda vez que eu me jogava do apartamento eu voava de volta como uma gaivota.

No térreo dançavam os meus joelhos esfolados e minha compulsão por bandaid.

E em alguns dias, em uma morte cotidiana que chamam de festas, alguém dizia com pressa: Ana Cristina, sua idade, o que você faz, onde você estuda?

Que importa o clube dos imbecis? Que importa os delinquenteszinhos de apartamento, se o que verdadeiramente vale é olhar com fé para aquela janela grande e cretina de frente para aquela baía suja e que emudecia aquele mundinho térreo, que subia e descia, subia e descia, sem surpresas?

E era assim, quando a cabeça girava, as luzes cresciam, tudo ficava meio inaudível, e alguém no fundo de mim existia com aquela raiva sangrando nos dentes e eu costumava dizer bem alto para aquelas festas e pessoas melancólicas:

Sou mais velha que você e não sou escritora!  Eu sou alcoólatra!

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Um pensamento sobre “A Festinha na Gafieira

  1. Juliana disse:

    História feliz não vende.

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