Uma resposta a uma cantada na noite – Ana Cristina

Rafael Vendetta

Há meninos lindos, que desfilam pela calçada-faculdade-passarela como anjos que descem do céu com batom glacê, que por uma noite ou outra, lhe tocam bem no meio dos rins dizendo: você quer ***** comigo?

As palavras impublicáveis antecedem o estupro. Daqueles machos coroados com carros instantâneos, que atingem de zero a cem como um gozo precoce, que vem com uma arma, um energético e um advogado da Avenida Paulista que transforma um homícidio culposo numa lesão corporal leve no porta-mala.

Esses meninos lindos, que mamãe premiara com uma morning-star e uma armadura de oitocentos reais para caçar princesas com um gládio na pélvis costumam dizer na noite: gata, você é gos-to-za. Goxxx-tosa, com aquele filme pornô nas mãos.

Meu amigo, quem não gosta de *****? Mas e a relação de poder onde fica?

Presta atenção, quando você quebrar meu braço dentro de uma boate, eu não vou poder segundo as tábuas de Moisés reunir vinte mulheres e lhe dar, os hematomas e a correção justa que você merece. Eu terei de ir aos homens da lei. O delegado fão de redbull, o juiz machista e malhado, o promotor que luta jiu-jiutsu com seus colegas de barbárie. Entendeu? Eu vou perder muito tempo.

Pense bem meu amigo. Eu não vou entrar como uma ação e muito menos poderei ir a um jornal da Tv, editado por um aliado seu.

Olhe, pense novamente. Calcule com atenção. Porque da próxima vez que você fizer isso, eu terei de comprar uma arma. E aí você ja viu né? Mamãe vai chorar e nem botox vai salvar o seu enterro de caixão-fechado.

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